Ce sera ma dernière chronique de l’année, et elle sera plus personnelle que la plupart des autres. C’est un effort pour expliquer, autant à moi-même qu’aux lecteurs, pourquoi je ne peux pas arrêter d’écrire sur le 7 octobre et ses conséquences.
Il y a quelques semaines, ma mère regardait des images d’un étudiant juif se faisant narguer et assailli par des manifestants anti-israéliens à Harvard après avoir tenté de les filmer. «Je suis née cachée», m'a-t-elle dit. "Je ne veux pas mourir en me cachant."
Ma mère est née à Milan en 1940, dans une famille qui avait fui les bolcheviks à Moscou puis, quelques années plus tard, les nazis à Berlin. Elle a été baptisée pour éviter les soupçons ; l’un de ses premiers souvenirs est d’avoir été brusquement cachée sous l’habit d’une religieuse. Ce n’est qu’après la guerre, après son arrivée à New York en tant que réfugiée, qu’elle apprend qu’elle est juive. L’Amérique, pour elle, était le pays dans lequel il n’était pas nécessaire de se cacher.
Ce n’est plus vrai. Bien avant le 7 octobre, les Juifs mettaient leur étoile de David sous leur col ou cachaient leurs kipas sous des casquettes de baseball pour éviter d’être rejetés ou harcelés. Les synagogues et l...
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